Ego

Ella era sabia: “Si pudieras matar el ego”, repetía. Después de la frase venía un largo suspiro. El suspiro era tan elocuente que quería decir algo más que matarlo: asesinarlo, exterminarlo, borrarlo de la faz de la tierra. Borrarlo de la faz de la tierra suponía borrarlo de la faz de la emoción. Distancia. Para muchos, la tierra es el higo de las emociones personales. Una tierra pequeña, absorta, inútil. No es fácil la matanza, sin embargo. El ego tiene sus recursos. Su ombligo. Se encubre, se mimetiza y solapadamente allá va. Y lo hace de tal manera que ni siquiera el yo puede percibirlo. El ego tiene en el yo a su formal hijo putativo, dominadito. Para matarlo y que no se reproduzca, hay que hacer carnicería: trozarlo, seccionarlo y –por último y artesanalmente- repartirlo. Carne picada. Ella decía: “Dame un pedazo, el resto va a los demás”. El ego. En bolsitas de plástico puede ir. Cada uno –si no siente asco- que le ponga precio. Tirarlo a la basura es más difícil.